Dalmatien in einem Glas: die Ambra

Flüssiger Bernstein, der vom Meer kommt.

Ich sitze am Küchentisch. Gut und gerne 20 Minuten bin ich schon damit beschäftigt, eine Flasche totally black anzustarren.

Sie liegt da, zwischen einem altmodischen Korkenzieher und einem ordinären Weinglas, das sich nur durch seine Farbe rettet; ein etwas matter, kaum wahrnehmbarer Gelbton, den ich bei Bedarf nicht zögern werde zu opfern (ich habe es satt, teure Gläser zu kaufen – die zerbrochenen und noch halbvollen neigen dazu, abstrakte Figuren an der Wand zu hinterlassen, und die Mosaike aus Scherben und Splittern auf dem Boden, so ansehnlich sie auch sein mögen, sind Beispiele aleatorischer Kunst mit dem einzigen Fehler, mit einem Besenstrich zu verschwinden).

Wenn die Erwartung groß ist und die Wartezeit sich nicht auszahlt, mache ich es wie die Russen… Im Laufe der Jahre musste ich die schwierige Disziplin der Selbstkontrolle erlernen. In Lokalen werden Gesten dieser Art nicht mit Begeisterung aufgenommen, nicht besonders häufig.

Kein Zittern, ich bin wie gelähmt. Ich habe nicht den Mut, diese Flasche zu öffnen.

Vor einigen Tagen angekommen, per Post bestellt, hat sie sich noch nicht bewegt, abgesehen von einigen bedeutungslosen Drehungen, um ihre Rundungen besser zu bewundern. Ich habe gefrühstückt, zu Mittag und zu Abend gegessen und dabei ringsherum um "sie" gedeckt, sie in stiller Erwartung beobachtet, voll Verliebtheit und Argwohn. Ihr Etikett fasziniert mich. Schwarz auf schwarz. Das matte Schwarz des Papiers, das sich im Kontrast mit dem lichtgesprenkelten Schwarz der Flasche selbst entzündet, in dem es das Leuchten des Tages verschluckt und widerspiegelt. Fast verborgen ist das Weiß, das sich ans Rote schmiegt, um auf einer imaginären Leinwand hervorzutreten, die mir aus dem Nichts gemacht erscheint und die die Umrisse von kaum zwei Schriftzügen zeichnet.

Man soll ein Buch nicht nach seinem Einband beurteilen, aber wenn man ihn gestaltet hat, wird es wohl einen Grund geben. Wenn du deinen Wein liebst, wirst du ihm das äußere Erscheinungsbild geben wollen, das er verdient, und das uns von seinem Wesen erzählt. Das Etikett ist der erste Kontakt, den wir haben, der erste Eindruck, den wir gewinnen, der uns sagt… "Du hattest recht"… Oder uns schlicht widerlegt.

Das Etikett, die Form und die Farbe der Flasche sind ihr Kleid, aber ich will ihre Seele.
Das Geräusch des Korkens, der über das Glas gleitet und mit einem dumpfen Knall herausspringt, durchbricht die Monotonie eines beliebigen Gedankens, füllt den Raum mit jenem vertrauten Klang, den ich so sehr liebe… Es gibt immer ein Bild, das mich in diesem Moment ergreift und mir ein Stück des Lebens zurückgibt, das verloren schien.

Ich nähere mich gerade so, nur um eine leichte Spur von Aroma zu kosten. Nicht um jeden Geheimnissen zu entlocken, nicht sofort, nicht jetzt. Hast ist verbannt. Man muss sich die Zeit nehmen, die nötige. Manchmal reichen wenige Minuten, oft etwas mehr, manchmal jener Moment vom Blick in die Augen des Gegenübers, dem Klirren der Gläser, dem Aufschlagen des Glases auf der Theke – Hymne an die Toten oder an die Tugend.
Ein Geruch nach Nostalgie erfüllt die Nasenwände. Flüchtige Begegnung zwischen einem kaum in der Luft angedeuteten Duft und den rubinroten Wogen, die bald den Mund überfluten werden. Es ist der Geruch einer Erde, die ich gut kenne, die sich mit dem Belpaese um das Gefühl von Heimat und Zugehörigkeit streitet. Ein Geruch, der in sich das Meer der Kindheit trägt, das Heu und den Erdbeer-Rebstock jenseits der Adria.

Der Name erinnert an Ambrosia, Speise oder Trank der Götter, und einmal der Inhalt, den jener Name umhüllt, eingeschenkt, ist es, als würde verflüssigte Harzsubstanz rinnen, die nach Jahrtausenden die in ihrem Inneren gehüteten Düfte freigibt.

„BIBICh Ambra".

Es ist ein Prošek.
Nicht zu verwechseln – ein schwerwiegender Fehler – mit unserem Prosecco, dessen Töne allenfalls in einer nicht allzu fernen Aussprache anklingen und die sich in Wirklichkeit fast gegensätzlich verhalten.
Ich hatte nie besondere Zuneigung für jene Weine, die nach Süße riechen, von wenigen Ausnahmen abgesehen – und ich meine nicht Süße am Gaumen, das ist eine ganz andere Sache. Und wenn ich mir sie gönne, schmecken sie nach außergewöhnlichen Erkundungsexpeditionen, die aus Trotz einschüchtern wollen. Als Mahnung der vergangenen Verzichte.
AMBRA wird aus einer Mischung von getrockneten Trauben „Debito" und „Maraština" gewonnen, die 3 bis 6 Monate in der Sonne auf Gittern, in Netzen unter dem Dach oder auf Strohmatten gerostet werden. Mit indigenen Hefen vergoren, jahrelang in kleinen Eichenfässern gereift und verfeinert.

Es wäre ein Dessertwein. Wäre. Ich habe das Wort „Dessert" in Verbindung mit Wein immer gehasst. Reduzierend, undankbar, irreführend. Es ist ein „Sonnenuntergangs-Wein", ein Wein für den spätherbstlichen oder sommerlichen Sonnenuntergang, ein Wein zur Meditation und für den tiefen Winter, um das Herz zu wärmen. Ambra ist ohne Jahrgang. Nach und nach vermischt, Jahr für Jahr.
Womit er vergleichbar ist, nur um eine Vorstellung zu geben… Vin Santo, Passito – unpassende Bezeichnungen. Geschmacklich ist er würzig, vollmundig und weich, und frisch. „Trotz" seiner Süße, muss ich hinzufügen. Für mich ist er eine sommerliche Versuchung, etwas kühler als gewöhnlich zu servieren.

Unabhängig von Rebsorte und Jahrgang kann die Farbe eines Prošek eine breite chromatische Palette aufweisen; vom tiefen Goldton bis zum Dunkelbraun, vom Bernstein in seinen unzähligen Abstufungen bis zum Ahornsirup.
Der Prošek di BIBICh. Farbe: dunkler Bernstein. Neon-Orange. Getrocknete Feigen und Vanille gesellen sich zu Aromen von Johannisbrot und Karamell (Düfte von Spielen und Landausflügen), mit Erinnerungen an Apfel, Pflaumen und Zimt, dann eine Prise kandierte Orange – daher seine Frische –, sowie Nüsse, Honig und eine salzige Note, ähnlich wie… Ähnlich wie was?
Wie würziger Tabak, glaube ich, und aromatische Kräuter. Einen unverwechselbaren Hauch verleiht ihm der Retrogeschmack von Sherry. Weich in der Struktur, ausgezeichnete Säure, 110 g/l nicht vergärter Zucker – aber das sind wenig poetische Werte, die man besser vermeidet. Ich ordne ihn meiner persönlichen Kategorie der „Vini Volant" zu. Er fliegt leicht dahin, flink und gelöst, schwingend, still und rauschend zugleich.

Ja, das Karamell schmeckt jetzt leicht angebrannt und ruft Aromen einer alten Küche hervor, in einer unbestimmten, fernen Zeit, und vermischt sich mit dem des frisch aufgebrühten Kaffees aus einem kleinen Topf auf dem Holzherd.
Bibić ist in der fünften Generation als Winzer tätig, und es ist leichter, dieses AMBRA auf einer Weinkarte in New York zu finden als bei uns. Ich würde empfehlen, es zuerst mit einem kleinen Glas mit breitem Körper und nicht zu weiter, eher enger Öffnung zu probieren. Das Aroma kann seine Düfte entfalten und die Gerüche im Glas anhalten und sich konzentrieren, Geschmack und Nachgeschmack harmonisieren und komplexe, tertiäre olfaktorische Empfindungen entwickeln. Dann würde ich ein großes Glas nehmen und mich dem unvorhersehbaren Hin und Her der Wahrnehmung hingeben.
Nein! Kein trockenes Gebäck. Eine Handvoll gerösteter Walnüsse, am besten frisch; ein Kräuterkäse; eine Paté nach bäuerlicher Tradition; irgendetwas Rustikales.

Der unanständige Vorschlag. Pecorino und scharfer Gorgonzola, zusammen.

Was bleibt? Long-lasting flavors.
Er muss kein süßer Wein sein, nicht zwingend. Er beißt!

Für alle, die sich überraschen lassen wollen.