Labios carnosos y violáceos, es lo último normal que recuerdo. Clásica secuencia de botellas de vino vaciadas, zapatos y calcetines arrojados en el caos nunca casual de la pasión, una cama nunca suficientemente iluminada donde el uno intentaba morir encima de la otra.
Labios carnosos y violáceos, es lo último normal que recuerdo. Clásica secuencia de botellas de vino vaciadas, zapatos y calcetines arrojados en el caos nunca casual de la pasión, una cama nunca suficientemente iluminada donde el uno intentaba morir encima de la otra. Sus labios carnosos estaban violáceos a causa del vino, habíamos bebido suficiente como para derretirnos el alma como la cera de una vela olvidada encendida. Y esos labios carnosos y violáceos fueron verdaderamente lo último normal que recuerdo, porque justo en el momento en que los rozaba con los míos, no tan carnosos pero igualmente violáceos, sucedió algo extraño: desaparecí. Y no desaparecí en el sentido de que a partir de ese momento no tuviera más memoria, desaparecí y punto. Sería la sugestión provocada por todo ese vino y por el "Ottico" de de Andrè, que en esa época escuchaba de manera obsesiva, pero me encontré viajando dentro del Vacío. Y sabéis una cosa, el Vacío no es como lo imaginamos, negro, infinito y angustiante; o más bien, al principio lo es, pero el hecho tan curioso como fascinante, es que tu inconsciente probablemente lo adorna. Y entonces me encontré hablando de la dialéctica amo-esclavo hegeliana con una vaca, que no parecía en absoluto indiferente a la cuestión, es más, era mucho más participativa y perspicaz de lo que podría serlo un ser humano común; también encontré a Jim Morrison, estaba tumbado en una bañera relajándose, pero me parecía que no tenía muchas ganas de hablar. Entonces continué, con los ríos de vino que al regarlo hacían germinar mi Vacío, paseando entre parábolas invisibles a los ojos normales, que no era ni siquiera similar al arte del sueño, porque era perfectamente consciente de estar en manos de un viaje, un viaje tan alucinante que no podría haberlo hecho ni siquiera un hippie lleno de ácido. Empezaron músicas alegres a colorear mi viaje, difícilmente catalogables en un género, dado que había el elemento psicodélico de los Pink Floyd, la potencia caótica de los Pendulum y una pizca de Nino D'Angelo (el subconsciente siempre gasta malas pasadas). Me encontré así coloreando con colores inexistentes las paredes del Vacío, hasta que todo poco a poco fue menguando: la vaca ya no quería hablar de Hegel, Jim Morrison terminó de darse el baño (aunque se obstinaba en no levantarse de la bañera) y también la simpática melodía se desvaneció. Me encontré paseando con un gorrión, era rojo; en un momento dado empezó a revolotear a mi alrededor hasta que se volvió gigante, ¡diablos, era tan alto como yo! Y entonces comprendí, era el gorrión rojo del "Pulp" de Bukowski, grotesca, irónica y melancólica metáfora de la muerte; y entonces pensé (o quizás lo dije en voz alta): "Estoy jodido". El gorrión abrió el pico, y justo como en el libro una espiral amarilla me envolvió, en la impalpable presencia de la luz. Me encontré en cambio, de nuevo frente a ella, rozando los labios carnosos y violáceos; y es como si nada hubiera sucedido. Pensé: "Vaya, he hecho un viaje al estilo de Dante, ves la Luz y luego vuelves tranquilo a hacer tu vida". Llegué por tanto a dos conclusiones: la primera, más poética, era que al mirarla, una vez que volví a rozar sus labios carnosos y violáceos, me di cuenta de que los ojos la traicionaban, encima había un velo, más allá del Vacío (y comprendí finalmente dónde diablos había estado); la otra conclusión es que Dante, para escribir su Commedia, ha bebido una cantidad de vino comparable a la copiosidad de su obra.
Ah, olvidaba una tercera conclusión, creo que dejaré de beber; o bien dejaré de mirarla a los ojos.
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