Fleischige, violette Lippen – das ist das Letzte Normale, woran ich mich erinnere. Die klassische Abfolge geleerte Weinflaschen, Schuhe und Socken hingeworfen ins nie zufällige Chaos der Leidenschaft, ein Bett, das nie hell genug erleuchtet war, wo der eine versuchte, auf dem anderen zu sterben.
Fleischige, violette Lippen – das ist das Letzte Normale, woran ich mich erinnere. Die klassische Abfolge geleerte Weinflaschen, Schuhe und Socken hingeworfen ins nie zufällige Chaos der Leidenschaft, ein Bett, das nie hell genug erleuchtet war, wo der eine versuchte, auf dem anderen zu sterben. Ihre fleischigen Lippen waren violett vom Wein – wir hatten genug davon getrunken, um unsere Seelen zu schmelzen wie das Wachs einer vergessen brennenden Kerze. Und diese fleischigen, violetten Lippen waren wirklich das Letzte Normale, woran ich mich erinnere, denn genau in dem Moment, in dem ich sie mit meinen berührte – nicht ganz so fleischig, aber ebenso violett – geschah etwas Seltsames: Ich verschwand. Und ich verschwand nicht in dem Sinne, dass ich ab diesem Moment keine Erinnerung mehr hatte – ich verschwand einfach. Es mag die Suggestion all dieses Weins gewesen sein, zusammen mit de Andrès „Ottico", das ich in jener Zeit manisch hörte, aber ich fand mich reisend im Leeren wieder. Und wisst ihr was – das Leere ist nicht so, wie wir es uns vorstellen: schwarz, unendlich und beklemmend. Oder besser gesagt: anfangs schon, aber das seltsam Faszinierende daran ist, dass das Unterbewusstsein es wahrscheinlich ausschmückt. Und so fand ich mich dabei, mit einer Kuh über die hegelsche Herr-Knecht-Dialektik zu diskutieren, die keineswegs gleichgültig gegenüber der Frage schien – im Gegenteil, sie war weit aufmerksamer und scharfsinniger als ein gewöhnlicher Mensch je sein könnte. Ich traf auch Jim Morrison, er lag in einer Badewanne und entspannte sich, hatte aber offenbar wenig Lust zu reden. Also setzte ich meinen Weg fort, durch Weinströme, die mein Leeres begossen und zum Keimen brachten, und schlenderte durch Parabeln, die normalen Augen unsichtbar waren – und das war nicht mal dem Traumweben ähnlich, denn ich war mir vollkommen bewusst, in einem Trip gefangen zu sein, einem so halluzinatorischen Trip, dass ihn nicht einmal ein mit Acid vollgepumpter Hippie hätte erleben können. Fröhliche Musik begann meine Reise zu colorieren, schwer einem Genre zuzuordnen, da das psychedelische Element der Pink Floyd vorhanden war, die chaotische Kraft von Pendulum und eine Prise Nino D'Angelo (das Unterbewusstsein spielt immer üble Streiche). So fand ich mich dabei, die Wände des Leeren mit inexistenten Farben zu bemalen, bis alles langsam abklang: Die Kuh wollte nicht mehr über Hegel reden, Jim Morrison beendete sein Bad (auch wenn er sich hartnäckig weigerte, aus der Wanne aufzustehen) und auch die nette Melodie verklang. Ich fand mich beim Schlendern mit einem Spatz wieder – er war rot. An einem bestimmten Punkt begann er, um mich herumzuwirbeln, bis er riesig wurde – verdammt, er war so groß wie ich! Und da verstand ich es: Es war der rote Spatz aus Bukowskis „Pulp", groteske, ironische und melancholische Metapher des Todes. Und da dachte ich (oder sagte es vielleicht laut): „Ich bin erledigt." Der Spatz öffnete den Schnabel, und genau wie im Buch hüllte mich eine gelbe Spirale ein, in der unfassbaren Gegenwart des Lichts. Stattdessen fand ich mich wieder vor ihr, die fleischigen, violetten Lippen streifend; und als wäre nichts gewesen. Ich dachte: „Mist, ich habe eine Dante'sche Reise gemacht – man sieht das Licht und kehrt dann seelenruhig ins eigene Leben zurück." So kam ich zu zwei Schlussfolgerungen: Die erste, poetischere, war, dass ich beim Betrachten ihrer Augen, als ich wieder ihre fleischigen, violetten Lippen berührte, bemerkte, dass die Augen sie verrieten – darüber lag ein Schleier, jenseits des Leeren (und ich verstand schließlich, wo zum Teufel ich gewesen war). Die andere Schlussfolgerung ist, dass Dante, um seine Commedia zu schreiben, eine Menge Wein getrunken haben muss, die dem Umfang seines Werkes vergleichbar ist.
Ach, ich vergaß eine dritte Schlussfolgerung: Ich glaube, ich werde aufhören zu trinken – oder ich werde aufhören, ihr in die Augen zu schauen.
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